martes, 28 de febrero de 2012

Miedo: el insilio en el pandemonium

Aun tengo miedo. Y eso que trato de vivir alienada de la realidad de este país.
Hoy como a las 8.30 de la noche venía bajando en mi carro por la bajada de Los Samanes hacia La Trinidad, cuando un carro me quita la via y venía directo a chocarme de frente. En mi vago recuerdo de física, mejor siempre será chocar de lado cuando el choque es inminente, así que decidí tirar el carro hacia la derecha que también venía otro carro.Cornetas, frenos, gritos. Pero no pasó nada allí.
Sigo mi via bastante asustada, y llamo a la amiga con la cual caminaba en el parque, para contarle lo sucedido. Sorpresa: el chofer del carro de la derecha se para mi altura a armarme un zaperoco: "que te pasa a ti, chica? Tu no ves lo que haces? Suelta el maldito teléfono" No tendría más de 20 años, en un Racer verde y el con una peluca de negrito en la cabeza. 
A esa hora y con ese susto no pretendía ponerme a pelear con nadie, así que lo ignoro. Se enfurece aun más el niño y me tranca. Bien bueno pues. Ahí ya me dijo de puta hacia abajo. Sigo sin hacerle caso porque con esa ira si hubiese podido me dispara. SORPRESA: el amigo da una especie de vuelta en U, para pegarle al carro. Afortunadamente no tenía más que una delgada mano desnuda.
Aquí la gente dejó de razonar. Yo prácticamente no salgo por la inseguridad, pero es que no hay manera de protegerse en el pandemonium! Nunca se sabe cuando sale un loco a la calle y se lo gana uno! No salgo para evitar malos ratos, pero el problema es que aun en el insilio todo lo que me rodea está dentro del pandemonium, la capital del infierno.
Si está armado, me dispara. Si tiene un bate, me acaba el carro.
Y el sujeto que provocó esto? Bien gracias, sabrá Dios en donde. 
No sé si la furia del niño era por no poder perseguir al otro, porque estaba bajo el efecto de alguna droga, o sólo fue su manera de expresar su propio miedo. Pero fue horrible sentir la amenaza sobre mí. La anarquía venezolana no tiene límites.
Aquí, sólo te cuida Dios. 

domingo, 26 de febrero de 2012

Reflexión post Glee

Hoy vi el capítulo donde sale Ricky Martin. Sólo en ese caso, me importaría un quinto tener un marido gay o bisexual... Sólo si se llama Ricky Martin. #unavainaloca

Clasificado

Hoy me levanté pensando en que mi cuota de soledad está cubierta. No porque estar solo sea bueno o malo, sino porque ya estoy aburrida de decidirlo todo by myself. A veces, me gusta escuchar la opinión de otro, que no sea mi subordinado ni mi superior. Simplemente un igual, suficientemente cercano a mi, pero con otra óptica, que no sea mujer.
Me puse a leer el periódico y la caricatura de Rayma me hizo relfexionar: qué busco yo en una pareja? Y que ofrezco yo como pareja? Así que decidí escribir un clasificado... hipotético, claro está. Pero honesto y apegado a la realidad, jeje:
Requsitos
Sin lugar a dudas hombre, y heretosexual. No me gustan los trios ni las bicicletas. Mi primer pensamiento; que sea profesional. Pudiera ser próspero sin ser profesional, pero eso acarrea problemas de los que para mi se llaman "irreconciliables". Cuando fui novia de trucutrú, padecí muchísimo su falta de cultura y peor aún, su nulo deseo de buscarla. "Mi amor, mao tse tung es el dueño del Lai King de Los Palos Grandes?"
Después pensé: tiene que ser un hombre con una paciencia bastante grande. La paciencia todo lo alcanza, más que el amor mismo. Y tiene que ser una persona dulce, porque he descubierto que aun con carácter, una persona dulce tiene mejores probabilidades de convencerme de cualquier cosa que por la fuerza.
Edad y físico? Pues es como variopinto este punto. La edad no me quita el sueño; a mis 34 años he salido con tipos de 24 y tipos de 48! Y me la he pasado bien con ambos. Creo que la cosa no está en la edad. El físico, tampoco. Si bien cualquiera sueña tener un marido bello, pues no es lo me mueve de un hombre. Sin embargo, físicamente hay 3 cosas que deben estar y verse bien: dientes, manos y pies. Un hombre que se come las uñas o tiene hongos es lo más repulsivo del universo.
El sexo. Wow. Creo que aquí hay un punto importante: ni tanto que queme al santo, ni tan poco que no lo alumbre. En este punto sí pienso que hay que buscar compatibilidad física y química. Te tiene que gustar hacerlo con la persona que estás, sino no camina ese autobus. De paso, los cuerpos se deben acoplarse, porque si el sexo duele no tiene encanto así el amigo se crea John Holmes o la amiga Jeena Jameson.
El dinero. Otro punto álgido de una relación. Pues hay una relación indirecta si se quiere entre el momento de la vida en el que cada quien se encuentra y su posición económica. No quiero decir que estoy esperando como dice Diosa Canales a que me eche los perros Diosdado, pero soy honesta: yo no voy a salir con el cajero del banco. Simple: yo no mantengo a nadie. 
Estado civil. Pues puede ser viudo, divorciado, separado, soltero... lo único que no me sirve es casado. Por varias razones: primero, ya dije que los tríos de ningún tipo se me dan. Segundo, tendría que ser super próspero para aguantar la mecha de una esposa demandante y una novia aun más demandante. Tercero, que ladilla esconderme. Cuarto, no le tengo paciencia  a los shows de telenovela. Motivos suficientes pues.
Que beneficios se ofrecen? Ah, esta es la parte donde si algún hombre lee este post dirá: "vamos a ver que dice esta, que se cree la reina del arroz con pollo".
Pues seré igual de honesta: no soy fea, no soy miss Venezuela, no soy cajera de banco, no soy Rosines, no soy casada, no tengo hijos, no tengo mucha paciencia,no me agrada la ignorancia, me encanta pensar y razonar, me agradan los hijos, aun los ajenos, me encanta salir a pasear y viajar, me pago mis cosas, odio el caucho que vive conmigo y no se quiere ir, me gusta el sexo, no me lanzo del escaparate ni conozco la vuelta verde, tengo 34 años y soy tauro.
Que tal mi aviso clasificado? Les parece que le falta algo?

martes, 21 de febrero de 2012

The hardest thing

Una vez más, papá se ha enfermado. Ha pasado una semana hospitalizado y ha salido. Pero esta vez es diferente. Esta vez, sooner or later, ambos sabemos que el final está cerca.
El se ha cansado de luchar, porque siente que es arar en el mar. Su condición de médico está por encima de sus males y como pocos puede darse cuenta de lo que pasa. El fin de semana le dijo a alguien que le acompañaba: -esto es arrecho lo que estoy pasando. Yo no se qué hice, pero lo estoy pagando bien caro.
Ricardo Arjona dice en una canción "ay amor no te mueras, o muérete de un trancazo, que no hay peor agonía, que la que es de paso en paso".
Es cierto. Aquí sufrimos y padecemos todos. El corazón duele profundamente, y aun sabiendo que quizás lo mejor sea descansar, no acepto eso. Este viaje a la clínica lo puyaron mil veces, tiene los bracitos como unas berejenas. Lo dejaron quemarse en la entrepierna con el pañal, y él es tan noble que no se queja. Tiene una sonrisa dulce e ingenua que me parte el corazón con un dolor que jamás había sentido.
He entendido muchas cosas en estos dieciocho meses que llevo viviendo esto. El karma es lo que venimos a hacer al mundo, y no hay que sentirse mal por eso. He descubierto que aún con sus fallos y sus inexperiencias paternales, mi papá fue el mejor padre que me pudo tocar, y me enseñó muchísimas cosas. Tanto, que la gente nos encuentra físicamente parecidos aun sin tener un sólo cromosoma en común.
Una prima me decía hoy: -no entiendo cómo mi tía lo ama tanto, sabiendo lo que sabe. Yo le respondí:-yo si entiendo. El que mi papá haya tenido una equivocación, no borra los infinitos años felices de amor, consentimiento y abnegación que le regaló a mi mamá. Un desliz no borra una vida feliz. Así de simple.
Me duele mucho que mi papá sufra, pero también me duele pensar que cuando descanse no lo veré más a los ojos y no sonreirá ni me dará más besos en la frente.
Es tan duro despedirse en cuotas...

lunes, 20 de febrero de 2012

La dimensión desconocida

En mi casa había un cuadro que yo detestaba. Era un niño llorando, y tenía la peculiar característica que desde donde lo vieras, el niño te veía. Hasta creepy me parecía el cuadro. Cuando nos mudamos de la casa, como no teníamos casa propia, decidimos regalar todos los cuadros de la casa, a parientes, y cada quién escogió un cuadro. Una prima eligió el niño llorón.

Hace como cuatro meses apareció la factura del cuadro del niño llorón. Es un cuadro original de un pintor llamado Bruno Amadio, quien firmaba sus cuadros como J. Brangolin. Me dio curiosidad quién era el pintor, y lo googlee, dado que es el único cuadro con factura que había en mi casa. La verdad, quería saber cuánto dinero habíamos donado... 
Cuál no sería mi sorpresa cuando lei que el fulano pintor es famoso por esos cuadros de niños llorones! De hecho, la leyenda urbana los llama "los niños malditos" y cuenta que el pintor hizo esos cuadros después de ver el dolor de los niños sobrevivientes a la segunda guerra mundial, en la cual fue soldado. Según la leyenda, o parte de ella, aquel que tenga esos cuadros en su casa sufrirá desgracias y tragedias.
Para nadie es un secreto las múltiples desgracias familiares vividas por mis padres: les han matado familiares, un par de ellos han muerto en la casa en cuestión, mi mamá ha sufrido hasta de ataques de caspa y mi papá pues parece cargar la mamá de las cruces. Yo suelo decir en mis momentos de desesperación que creo haberle pegado al niño Jesús...
Hoy salimos del hospital, después de una semana internos con una ifección respiratoria e hipoxia cerebral. En el in between, uno de esos parientes que jamás se les para mucho me dice via Blackberry: - podría ser peor. Ella no sabía dónde estaba yo. Y prosigue: -me van a operar de la cabeza porque no se me oxigena el cerebro, además de una rara calcificación para mi edad (37 años).
En ese momento no le presté mucha atención. Con mi día a día me basta, no estoy para oirle los cuentos de drama a nadie más.
Hoy me escribe de nuevo y retomamos el tema de su enfermedad poco común. El último año su familia ha estado varias veces hospitalizada, y son todos realmente jóvenes... COÑO! Me cayó la locha en la cabeza! Ella heredó el cuadro del niño llorón!
Parece sacado de Nuestro Insólito Universo

sábado, 11 de febrero de 2012

De la matemática cristiana y otras cositas

Antes de empezar este post quisiera manifestar mi respeto por todas las religiones, en especial por el catolicismo, la cual profeso "by default" como la mayoría de los venezolanos, pero que como todas las cosas; tiene sus cosas buenas y sus cosas no tan buenas.
Siempre nos dicen, incluso las oraciones: "y al tercer día Jesús resucitó entre los muertos". Aja. Si se muere el viernes a las 3 de la tarde, y sumo tres días, que día me da eso? Lunes a las 3 de la tarde. Y el sábado en la noche, ya se celebra la resurreción del Señor, escasamente 30 horas después de la muerte de Jesús.
Yo lo pregunté por twitter a una iglesia fancy caraqueña, y básicamente me dijeron que mi punto era válido, pero no me dieron respuesta satisfactoria.
Hoy, que mi mamá cumple 10 años de su primer infarto y 4 años de partirse la oreja con un síncope, me tocó ir a buscarle sus apreciadas velas de la Candelaria. Llegué algo antes, porque la feligresía se vuelca a los templos en días como hoy, no se por qué.
Llega el sacerdote, en el mejor estilo de Winston Vallenilla, hablando alto y dando instruccuiones de cómo se realizará el ritual... y dice: -hoy, celebramos los 40 días del nacimiento de Jesús. AGAIN: si Jesucristo nació el 25 de diciembre, y le sumo 40 días, 3 de febrero es el día 40.
Por qué las fechas del calendario gregoriano no coinciden con las celebraciones religiosas? eso nadie me lo ha logrado explicar aun.
Siguiendo con sus indicaciones, dice el sacerdote: -todos enciendan una vela para celebrar, bla bla, bla... PERO que no caiga esperma en el piso. SEÑOR!!!! Usted no ve que la iglesia está atestada de gente? Me parece un acto civilmente irresponsable pretender que un lugar tan lleno de niños, ancianos y mujeres esté además iluminado temporalmente con velas. Y si se le prende el pelo a una doña, o le cae esperma caliente a un bebé? Muchos de ustedes no recordarán la tragedía de la iglesia Santa Teresa, pero varias personas murieron allí por un accidente con velas.
La señora a mi lado, ve mi bolsa de velas y me dice: - y tu que haces con tantas velas?. Relamente, pensé en salir con una de mis malcriadeces, pero me comporté. Le di la única respuesta posible: rezar.Por que la gente es tan metiche? Acaso yo le pregunto a la gente que hace con sus velas, sus velones, sus niñitos Jesús, etc.? Ciertamente tenía 30 velas, el encargo de mi mamá, pero no creo que el qué sea asunto de ninguno de mis "hermanos feligreses".
Ciertamente,  encontré muy actualizada y bonita la iglesia. Lo que no me pareció tan actualizada fue la logística del ritual, y la actitud impertinente de los feligreses.
Cosas seguirás viendo, Sancho...


Losing my religion... and my mind

Realmente, yo pensaba que los posts de quejas habían terminado. No porque mi vida se haya vuelto perfecta, sino porque pensaba que tenía la situación bajo control... Creo que alguien me oyó, se rió y dijo: ah si? Vamos a ver si tienes razón!
Estoy perdiendo mi paciencia, los estribos, mi cordura... de verdad no creo que aguante muchos años más de esto. Al menos no cuerda.
El jueves la Muñe me pidió que me quedara a cuidar a Cucú porque una mujer de servicio jamás puede... ni una enfermera... ni nadie. Solo yo, la mujer maravilla. Ok, a pesar de venir de 2 dias de madrugonazo por clínicas, exámenes y afines, le dije que yo me quedaba. Iba a escribir cuando empezó a quejarse que el taxista la había embarcado y ella le había ofrecido a Platanita irla a buscar. 
Cabe destacar que su reunión era a un kilometro de donde vivimos y la señora Platanita vive como a diez kilometros, pero aun así me ofrecí a llevarlas a ambas.
A las 8.30 pm las fui a buscar. No hice ningún comentario importante porque no la quería ridiculizar, al final son sus amigas. Yo recuerdo como mi mamá decía cosas que me avergonzaban y no es agradable... pues más cuchillo para mi garganta, porque fue como ver al chofer. Jugó hasta que terminó su partido a las diez de la noche, comió una cena copiosa con arroz con leche y torta de zanahoria de postre (la muñe es diabética) y cuando terminó de cenar fue que me dijo: -vámonos, que hay que llevar a Platanita.
Otra noche acostándome tarde y teniéndo que madrugar por diligencias. Fui al supermercado con una lista hecha por ella, e igual me empezó a armar un lio porque no traje todo lo que faltaba, que por eso ella prefiere ir. Pero la muñe jamás irá en taxi al mercado, eso no es para alguien de su caché. Allí se me volaron los tapones y empezó la pelea más dura del año, hasta las cachifas se escondieron.
La muñe se encerró en su cuarto a llorar por lo dura que se volvió su vida a los 80 años... y quién coño piensa en lo dura que es la mia de golpe, desde los 33?
La culpa siempre es de la vaca...

y tu eres el número:

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